В любой ракушке в стенах грота, Где мы любовь свою таим, Найдешь особенное что-то:
В той - пурпур наших душ, каким И кровь пылает в те мгновенья, Когда с тобою мы горим;
В другой - та бледность и томленье, Когда ты сердишься слегка На смех мой после упоенья;
В той - нежность твоего ушка; Затылок сочный твой вон с тою Схож, с розовой, без завитка.
Но я весьма смущен одною.
98
*
|